Sociale 13 giugno 2015 · lettura 2 min · 1399 letture

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Da qui a lì, a vista d'occhio, fino al ripostiglio delle scorte dove sono stipati, anche i sensi di colpa di un'umanità che demanda e rinonima. Demanda l'accoglienza, rinonima casa ciò che non è casa. E' scritto fuori e tutto l'involuto dentro per ogni senso accortocciato da scartare all'occorrenza: paradigmi e funzioni che valgano al decanto di un luogo non luogo che surroga gli affetti. Da qui a lì, stanza per stanza, verso quel poco di vita che ancora si mostra sui comodini: un piccolo pettine che sciolga nodi di dimenticanza, una bottiglietta d'acqua che plachi altre seti, un vassoietto di pasticcini che renda meno amara l'assenza. Da qui a lì, stanza per stanza, vita per vita, dove voci petulano a chiunque passi col nome di quel figlio che non mai è andato via e non ha da tornare se figlio è chiunque passi. E quella misurata attenzione, e una mutuata comprensione, come da copione. Chè sembra, sempre, basti quel poco per rimediare in fretta e svoltare un corridoio. Ada dondola sull'amaca con sbarre di legno e culla la sua bambola di stoffa sotto un cielo bianco e un sole al neon. Un intentato rivolo, la parola muta, pur negli immani alfabeti e in silenzio scivolare via verso un'altra incombenza. Deve esserci un modo per non fare l'abitudine a questo dolore che si infrange ovunque, contro porte e muri, lungo corsie vuote rinominate corridoi, Per una misericordia vera dove blu non urta il bianco ed ogni cielo è perso nel microclima di una stanza che non è aria, che non è respiro ma un frangente di vita, quel poco che resta.

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Anna62