Amore 20 febbraio 2015 · lettura 1 min · 2416 letture

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Non c'era nessun giorno nei vecchi scritti. Era solo l'illusione dell'immensa luce di una parlante fanciullezza. Il tempo strappava ore e rimaneva ai piedi di una silenziosa malinconia. E mi confusi- dopo- per nascita e morte dentro le vene. Pensavo fossi veggente del tramonto. Nelle primavere senza nidi, scoprii - a un tratto - di essere anch'io solo poeta dell'amore. Ci volle tanta pioggia sullo spirito a colori per morirmi l'inchiostro delle stelle tra le onde. Ieri io credevo di riecheggiare l'azzurro sentiero di dipingere le canzoni dei campi di cercare il nome sulla roccia. Oggi scopro che dell'amore sono solo poeta. Solo il canto di una rosa tra le pagine di un quaderno. Solo la tua spada che ferisce il mio cuore disegnandomi solo poeta dell'amore e non la notte che scrive sempre e solo di te.

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Domenica Caponiti