Altri giorni

Da quanto tempo, dì, da quanto tempo? Questo grigiore in cielo che si mesce con l’arsura dell’anima, divisa tra i rivoli di amore trasformato in sterpaglia cui neanche il fuoco trasmetterà calore, e quelli che senza requie rigano nel cuore geroglifici d’astio, di rancore rosso sprecati anch’essi, persi nei burroni della mente davanti al negro abisso dei perché e dei come, ingrata messe invernale di pensieri disfatti dal perenne calpestio di piedi disumani, di ginocchia esauste di piaghe perenni e il dolore, sordo e cieco eppure tanto acuto, quasi che mano empia rinnovasse a lui le punte diamantate, quando consunte, delle sue parole, luttuose e infinite. Impari lotte cui inizio vide l’alba livida d’un giorno quanto diverso eppure rinnovato, ancora sanguinante, e la sua fine vide attraverso un crepuscolo sinistro, piagato di false verità la notte lunga e buia, di morti apportatrice senza fine angosciosa e deprivata di ogni carità. si vedrà mai nuova estate? E sarà allora il tempo di iniziare altro viaggio sconosciuto, verso incognite terre.