Verrà

Verrà, lo sento, e già la primavera infarcisce di fiori le bordure, lungo i tratturi i mirti hanno posture di eleganti mantelli di pantera. Verrà, lo sento, ma non so che cosa farà di me il domani mai sincero e io brancolerò fra il falso e il vero, fra la bonaccia e l’aria burrascosa. Verrà, chissà, ma forse il mio pensiero non avrà smalto e vivido colore per ritrovare l’empito e l’ardore come il vento sull’ala del veliero. Non so se avrò un approdo più sereno o la burrasca vincerà la sfida con l’ illusione a cui l’anima affida la speranza di un solido terreno. Verrà domani sulla scena spenta, e calerà il sipario ogni pretesa di recita che aiuta nell’attesa, e infine passerà la notte, lenta.