Non é primavera

Ma non è primavera, se non dentro i ricordi che trascinano, spogli, ogni spenta chimera. Non c’è ragione che io fissi i colori sulla tela con nitidi contrasti, gli orizzonti sfumati son rimasti lontani e vaghi come i grandi amori. I paesaggi con vecchi casolari palpitanti alle luci del mattino, l’ocra gialla, la terra ed il turchino di tramonti improbabili ed amari. L’alto silenzio dei profumi agresti che porge un bacio all’anima é bugia che non so più trovare, e sono mesti i tentativi della fantasia. E’ un altro il tempo, e non so rimare le tinte della sera confacenti al respiro dell’anima e agli intenti di far capire quanto possa amare l’ora e il giorno trascorsi a passi lenti. Ma non è primavera, se non dentro i ricordi che trascinano, spogli, ogni spenta chimera.