Migranti

Portano solo la speranza addosso, sui piedi scalzi il corpo martoriato, stivati come cose dentro un fosso, nel cuore un dì diverso ed agognato. Nella tempesta d'anima e di mare un alito mai spento nell'attesa lunga per rotte incerte, e la distesa d'acqua che induce a credere e a pregare. Poi silenzi profondi e notti immani, lampi d'ire inconsulte e velenose infiammano miserie umide e afose nella resa dei conti disumani. E i volti che dilatano le nari chiudono gli occhi per un soffio d'aria, non avranno la sponda milionaria, altri vi giungeranno sordi e ignari. La conta triste, infine, ed il compianto, il sordido profitto sui migranti, una guerra perduta, e tutti quanti colpevoli che sia successo tanto.