Violini

Dondolo sui violini stamattina, pescati a caso da una lista antica, perché il sole, guardingo, non ammicca dentro la luce limpida e argentina. Sento nel dolceamaro che mi resta un riverbero, un retrogusto strano che sa di tempo scorso, assai lontano, prossimo alla minaccia di tempesta. Eppure tanto sole, e l'aria tersa, il vento addormentato sotto i monti, parrebbero il preludio dei tramonti su cui scrutare la speranza emersa. Il chiostro in cui trovare, a sorte avversa, un alito di pace inaspettata, e dar respiro a quanto la nottata profuse di rimpianto e vita persa. O violini, vi ascolto mentre ignoro lo svolazzo di uccelli alla finestra, e il vostro pianto magico sequestra la solitaria via in un cerchio d'oro. La mia malinconia sa di stagione che non risponde al palpito del sole, e non sussurra più dolci parole di un canto relegato alla prigione.