Mattino al mare

Sale alto il brusio delle cicale e spande il giorno il suo mantello bianco, nell'arenile ognuno é sullo stanco castello di memorie, o nelle scale di un tempo che non riesce ad inseguire. Un ombrellone verde, un altro a spicchi, rapiti dall'iphone senza riflessi, i giochi, animazione, giochi fessi per la poltiglia che non sa gioire. Sale alto e passa inosservato il roco sbeffeggiare del gabbiano dal costone ghiaioso, e più lontano il rombo dei motori a perdifiato. Si é in tanti al mare, ma non c'è nessuno a cogliere il silenzio sotto vento che irrompe con il carico già spento di stagioni e di un canto inopportuno. Alto il brusio, col mio silenzio rotto qua e là dalla risacca petulante, è amabile lo scoglio nel raggiante mattino in cui annego, e me ne fotto.