La rosa

Dipingerò una rosa col velluto dell’olio su una tavola di pino, la poserò, recisa dal giardino, su quell’altare che ti accoglie, muto. Con ocra gialla e un po’ di terra bruna dipingerò uno scorcio solatio, due case sole in cima ad un pendio e il cielo di cristallo senza luna. Per te sarò poeta e anche pittore, digiuno di arte, caldo e appassionato e infine un canto leverò beato che sappia dire che cos’è l’amore. Ma non dirò a nessuno quanto costa frugare nel silenzio e poi trovare le giuste sfumature per limare l’idea che viene a mente rude e tosta. Avrò nei miei ricordi partiture da offrire a strumentisti, e melodie che andranno sopra i tetti e sulle vie, per valli, fra gli ulivi e sulle alture. Disegnerò il profumo e la menzogna dei sogni che accompagnano la vita, ma svelerò che è amara e inaridita se non si prova il volo di chi sogna.