Settembre

Giace la campagna sotto un cielo screziato di vermiglio mentre un deserto di silenzio la riveste e solo un tuono sordo di lontan risuona. Tace lo strider furente di lame che stremata elemosina ti ha reso nello spirar morente del giorno. Ed esitano gli astri nel mirar di macerie lo sfacelo ed il morir. Nel crepitare aspro che superstite resiste un dileguar di fronde s’ode nel vento stormir. E nell’alba che d’esitar s’adorna un commiato senza fine sorge ed a novella notte s’abbandona quest’ermo canto che s’offrì.