Amare

Se m’innamorerò del poco spazio che mi riserva il tempo senza fughe abbraccerò, felice, vuoti e rughe di questa età che non è solo strazio. Amare i tratti brevi e le minute cose di tutti giorni senza pena è amare vita, è luce che balena dietro le opache e semplici cadute. “A egregie cose...” ma se non arrivo mi sta bene il cantuccio solatio dove penso di me cercando Dio, e trovandoli entrambi mentre scrivo. La lenta colazione del mattino, lo sbadiglio davanti al melograno, i consueti rumori come un piano che accompagni una prima col violino. Le luci mai guardate attentamente, la meraviglia mai capita appieno dei riverberi gialli che dal fieno inondano i silenzi della mente. I giorni piatti in cui scavare a fondo il benefico trans della pigrizia, seduti al sole, pieni di mestizia, bestioline minuscole del mondo. Il progetto ridotto all’ essenziale, senza impiccarsi quando è un fallimento, riprovarci col cuore più contento perché si ha un’altra prova esistenziale. Gioire di ogni giorno che è concesso e amarlo come una benedizione, gioire della notte e la finzione che sia l’oscurità di un ultimo processo. Scoprire mille suoni e mille vite destate quando dorme infine il sole, e noi si sta come anime smarrite, persa la gioia perse le parole. Amare ogni momento di trapasso che alterna vita e morte nel mistero per cui fummo chiamati, e, sotto un sasso, consunti, in compagnia di un bianco cero.