Il sole bianco

Il sole bianco gioca sopra i tetti, ma sento che fra poco sarà sera negli angoli di strada e come cera si scioglierà il profumo dei confetti. Sarà festa finita, e nel ricordo si anniderà la gioia passeggera durata quanto dura una chimera, se tocca corde dentro un cuore sordo. Il pomeriggio é breve e in un baleno la luce abbassa, triste, le sue ciglia, riempiendo di colori e meraviglia la coda iridescente al dì sereno. Poi sarà buio e attesa dell'aurora nel torchio della notte che non passa, la luna defilata, a testa bassa, si arrenderà a un tramonto che divora. Mi avvolgerò negli ultimi bagliori con l'illusione che non sia finito in uno scialbo gioco scolorito il tempo impertinente degli amori. E inventerò poesie, mille canzoni, che sappiano odorare di letizia, lussureggianti come la forsizia traboccante di giallo e di invenzioni che stanno per aprirsi al nuovo sole. Mi fingerò poeta per davvero, illuso di fermare sopra un foglio il sentimento tenero che voglio, sedotto dall'amore per cui spero.