Introspezione 13 novembre 2015 · lettura 1 min · 661 letture

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Ai poeti appartengono le parole galanti, tra le tazze d’oro zecchino della pasticceria del corso, al momento del tè. Ai poeti appartengono le strade senza uscita, i vicoli aulenti d’osteria, la rima dello sbronzo: crepa, vigliacco mondo! Ai poeti appartengono le pagine bianche dove adagiare i sogni, e le pietre per coprire la morte dall’assalto del canto. Ai poeti appartengono le notti e i fogli neri, drappi d’una vita descritta graffiando la vernice, con chiave di lettura di per sé stessa univoca. Ai poeti appartengono le ore di punta d’attardata solitudine, pena in cui lenti s’indugiano per fede manifesta. Ai poeti appartengono le donne amate, e spogliate alla luce d’un tocco, labbra evocate, mute all’intima bellezza. Tutti i poeti appartengono a dio, a chiunque sia posto sulla croce del bivio con le mani legate, ad accogliere chiodi e uomini risorti.

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claudio maria zattera