Oro

Era mattina. Un raggio di sole, rifratto dalle antine semiaperte, disegnava sul lenzuolo una trama di fili d’oro lucenti, smaglianti come su un ricco arazzo, su una stoffa preziosa che chissà quanti dobloni o vite umane? costò a quel mercante per poi finire sul mio letto. Sveglio, aperta la finestra ecco sparire la ricchezza dal semplice lenzuolo. Come assomigliano i miei versi a quanto ho visto: fino a che fu l’illusione viva di gran potere millantarmi avrei potuto, all’ospite che allora assistesse – un raro privilegio – al mio risveglio; dopo, mai nessuno ingannare potuto avrei, di tanto errore è troppo spesso preda ignara l’essere umano. Così le mie poesie, brillanti spesso non di luce propria ma indotta dalla strana risonanza che come una scintilla a volte scocca tra lo scritto e il lettore.