Non c'é nulla di nuovo

Non c’è nulla di nuovo nel mattino, mi affaccio alla legnaia per due ceppi, il prato dorme dopo tanti scoppi, e la nebbia si attarda sul giardino. Siamo quello che siamo nel prosieguo dei giorni che ci lasciano la traccia d’improvvida tempesta o di bonaccia in questo tempo esanime ed esiguo. Siamo soli nel grigio dei trascorsi, dentro il turchese che vorremmo avere, ma gli occhi si smarriscono in foriere speranze di altri baci, dopo i morsi. Dai che non cambia! Mentre noi si avanza verso la soglia che non ha stagione, sul buio di coscienza e di ragione, con sospetto prudente e riluttanza. Gli anni li sento addosso e dentro il sangue, come le fronde che non hanno foglie, stanco di slanci limpidi e di voglie, figlio d’ amore che non pulsa e langue. E’ un anno, un anno ancora da contare, da scrivere in commenti con il diario di un tempo bello, un altro, immaginario, dentro il passato che non so scordare. Ancora, e non sapremo fino a quando, ripeteremo il gesto e i larghi abbracci prima che l’ultimo alito ci baci, fatti i passi più brevi, ed ansimando.