Risposte

Il mio passo ha la pesantezza uggiosa di inverno, cerco sillabe d’acqua sconosciute ed assomiglio a mia madre che invano chiamava nel vento. Galleggiano nella brezza idee inesistenti e mi avvolge un silenzio di animi interrotti, sospesi sul niente. Anche le nostre parole intime, condensate di meraviglia non rivelata, appaiono asserragliate, concluse nella verde vista della tua finestra. Hai l’evanescenza di un angelo apparso di sfuggita nel prato di casa confuso dietro quel lieve fumo di treno. Un battito di ciglia e sei scomparsa nella fantasia senza risposta.