Miserie

Mimose in rituale abbondano sul tavolo e in ogni borgo, tutti buoni solo per un giorno intanto la barca cola a fondo. Miserie di un oggi legato alla catena schiavo di quel miraggio senz'anima, l'immagine è sostanza che fa vetrina e del profondo si è persa ogni figura. Tutti oggetti barcollanti con un prezzo nel dimenarsi come conigli al capestro, quel profumo di mimosa un po' strozza in giorni drogati ove il demone impazza. Va stasera la luna e cambia colore nel verso tiranno che dà poco amore: viene il giorno e si fa sera nella baldoria e dei gesti vili ancor presente è la memoria.