Amore 20 marzo 2016 · lettura 1 min · 4263 letture

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Sparisci, occhio verde del cielo. Gli alberi danzano di notte, tra gli spettri delle donne che ti abbracciano. Ed io non parlo, ed io non ti tendo mano né dito, non voglio la tua pelle - ti cerco – Non voglio i tuoi fiori - ti sogno. - Sparisci, come il vento tra le sue voci, come l’acqua sotto i piedi. Gli alberi si flettono, sinuosi come imponenti damigelle vestite d’oro, adorne di ogni rossetto. I loro teschi balbettano sorrisi. E le margherite, sulla schiena, essiccate divengono vertebre, squame, muschio, mi imbrattano di terra, di piccole gialle radici, zampe fili e ragni, dove il buio ti accarezza. Dove i suoi lucidi crani rotoleranno, nella rete, che poi raccoglierò, poi senza farmi vedere, senza che respiro, il mio, ti raggiunga. Ti vedo. Ed io non mi avvicino, mi sei lontano, non ti cerco, sento il tuo odore, ti spio, come il corpo piccolo gracile del malato timo, scricchiolo.

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Giorgia Spurio