Donne 15 gennaio 2017 · lettura 2 min · 3763 letture

+ Segui

Gobba di luna maltrattata, un dio che la nega, lega un fiore di sangue, passo nudo sulle schegge del cielo, e i santi chiudono a punti e ad ago gli occhi dei malori oltre la cima il bianco dei semi e degli orti. Gobba di luna solitaria, dimmi del pastore che ti ha lasciato l’est e le montagne, il silenzio e il mondo e le donne dell’amore. Gobba di luna, luce sulle gote scende lenta come la pioggia densa come stoffa di raso rossa. E c’è una scala, dopo i binari, dopo la sterpaglia della ferrovia, un filo, uno solo, oltre la vecchia stazione e nebbia è la tempesta che non riesce – non può – far piovere, lacrime dallo scrigno, in un cammeo senza chiave né ritratto. Senza segreto le hanno detto dal figlio dell’Amnesia, le hanno preso la mano, bianco ginocchio oltre una gonna troppo corta. E sale, passo e passo, e sale, punta dopo punta, e scricchiola, legno e suola, buio e candela, lana e lanterna, dove non ha fine il binario senza treni, dove dormono le locomotive, cimitero di ferro, d’elefanti grigi e di rottami, eppure nella mano avevo preso un po’ di luce, luna bianca dalla sua gobba storta, luna meravigliosa e storpia, rubata un po’ dalla pozzanghera lì in terra. Eppure l’avevo, stretta nella mano, che ora aperta è umida se non di vuoto, - pallida d’abbandono -.

♥ 1 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio