Morte

Mi toglierai all'olfatto rose e gigli, il profumo di amori che ho cantato, gli amici, ed il brusio del vicinato, la paura e il bisogno di consigli. Chissà cos’altro ancora sbranerai con le mie carni putride e innocenti, ma non avrai rimorsi o pentimenti di ciò che hai sempre fatto e che farai. Non avrò più memoria dei miei figli nelle polveri immense dello spazio, non gli amori, le angustie dello strazio che il tempo ci propina con gli artigli. Ritornerà al presente anche il passato nell'eterno che non ha mai tramonti, e ricama nei mari e sopra i monti passeggeri ricami del creato. Sarò energia, chissà, ma pure nulla, assorbito dal ventre della terra quando l'ora come aquila ci afferra nel volo con cui il tempo si trastulla. Morte: principio e fine di un presente che si dilata al sempre sconosciuto, e ci richiama al brivido temuto, finita la comparsa inconsistente.