Né pittore né poeta

E io che stendo semplici colori, invento campi e borghi addormentati poi vado per i vicoli sterrati e busso agli usci vuoti, senza amori. E io che canto amori a più non posso mi servo di bugie meravigliose per raccontare storie fantasiose a tinte d'ocra, terra, verde e rosso. Colori e versi frutto di memoria, seguendo il mio talento un po’ straccione, ma l’enfasi, la voglia, la passione mi forgiano la trama della storia. Parola come tinta colorita che sfuma e cede il tono ad altro umore, colore come un suono dal sapore squillante, e a volte asprigno se é finita. Io che non son poeta né pittore alla mia vanità concedo tanto: un respiro, un amore ed un rimpianto che vivo come interprete ed attore. Innamorato sempre, e del dolore mai pago di conoscerlo abbastanza, e se la malinconica sostanza mi penetra nel sangue è già sentore, come ombra scorta appena in lontananza. Non sono né poeta né pittore, ma amante della vita e, in mano ad essa, come creatura fragile confessa i mali con la rima e col colore.