Il poeta

Spesso mi fermo a contemplare il nulla, ad osservare il mondo che prosegue il suo ciclico scorrere come un ruscello immerso tra un oceano di verdi steli d'erba e candidi manti nevosi. Come una pietra addormentata nel suo letto mi lascio avvolgere dai suoi suoni, ed è in quei momenti che a volte la stessa domanda mi assale... chi è un poeta? Un'anima astratta senza occhi per osservare una realtà sconosciuta, la traccia di un sogno terminato allo spuntar del sole o d'un'altro che non vuol morire. Nato senza nome alcuno da un battito d'ali di un gabbiano prima di svanir nell'infinito dell'orizzonte, o dalla pioggia che scivola sul viso e sull'erba, ridestando un odore dimenticato. Le parole di un poeta sono soffici come il passaggio di una nuvola sul picco solitario d'un monte innevato e silenzioso, ma san dare voce al nulla e creare dal niente la vita, e come parlan d'amore posson dialogare con la morte, giocarvi e sfiorarne la punta della falce guardandola in viso senza cederne l'essenza perché, se la morte può carpire l'uomo poeta, le sue parole rimarranno indelebili nel cuor e nelle menti di chi lo ha ascoltato e vissuto.