Riflessioni 22 agosto 2016 · lettura 1 min · 762 letture

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Ho un incontro, ogni notte. Si chiudono gli occhi ma sono sveglia. Poi si fa l'alba e sento i luoghi profumati che s'abbandonano dentro naufragi solitari. I pensieri dondolano in questa morte lenta dove nessuna cosa è stata mia. Dove ogni angolo di luce è stato solo un miraggio e dove nessun sogno ha conosciuto quell'aria soave in questa strana valle. Ho scarpe nuove in questo pellegrinaggio che non sento mie. Mi spingono nel giorno che regge un respiro quasi alieno. Perché quest'anima si stanca così facilmente di tutte queste case che non riesce ad abitare? Ha un modo di camminare diverso. E va altrove nelle cose che si scrivono da sole. Si interpone una fitta malinconia in questo sentire diverso che mi condanna a vedere senza poter più vivere. “ E quelle rose scivolarono dalle mani. Non poterono mai abituarsi alla sorte del buio”.

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Domenica Caponiti