Riflessioni 13 settembre 2016 · lettura 2 min · 698 letture

D + Segui

Perché camminavo sonnambula nelle immagini incagliate nella punta delle dita? E mi scrivevo le cose che riconoscevo. Ebbi- a un certo punto- il sospetto di guardarmi da un altro posto mentre era tutto così freddo intorno, come se non possedessi mai un luogo mio. Quanto di questa vita era stata veramente mia! Così fuori posto nell'aria che respiravo. Nella luce che veniva a mancare non volli mai perdermi in quelle strade banali dove tutto mi pareva prigione. Piuttosto preferii scendere i suoni inviati dall'aria. C'erano tutti i miei spazi interiori che m'insegnavano a trattenere la distanza dai pesi che non avrei potuto trattenere. E poi qualcosa mi spingeva a scrivere, a scrivere come fossi veggente di pezzi di storia incollati sulla mia inquietudine. Poi mi mettevo ad aspettare sul tardi della sera. Non sapevo chi o che cosa. All'alba ricamminavo, ma non sapevo mai dove andare. Sentivo solo voci confuse. Poi un giorno vidi qualcuno laggiù che pareva camminasse i miei stessi passi. Era tanto lontano ma sembrava avesse la stessa sembianza racchiusa nelle pupille dei fogli. Ma le raffiche di tempesta mi portarono a capire che non era nient'altro che la visione di me stessa, nata- da sola- in tutte le cose vive che apparivano quando l'anima chiudeva le porte alle cose comuni e sceglieva di vedere le stanze che le facevano visita. “Probabilmente un giorno troveranno questi fogli scritti. Sembrerà a tutti di leggere- magari- la poesia. Solamente io so dei miei viaggi mortali. Quando il mondo- ormai- non mi apparteneva più e diventavo polvere di immagini scritte. Come se mi guardassi da un altro posto senza mai domandarmi quale fosse la vita e quale fosse la morte.”

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Domenica Caponiti