Introspezione 1 ottobre 2016 · lettura 1 min · 818 letture

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Potrei scrivere di una bambina felice, con le stelle fra i capelli. Dita sporche di more, lo sguardo trafitto da diamanti nel cielo. Potrei scrivere di una ragazza zelante, profumo di gelsomino. Intreccia fili con le dita, lo sguardo trafitto da inchiostro su carta. Potrei scrivere di una donna titubante, nascosta dietro un dito. Ha smarrito speranza e fede, lo sguardo trafitto da parole retroilluminate. Lo scriverei, se potessi, ma bambina, ragazza e donna non si parlano più da tempo. La ragione non lo chiede, il cuore non lo vuole, lo sguardo è giù dal cielo. Non ci sono stelle questa notte e non c’è ragione di cercale. Un po’ di sole mi è rimasto dentro, le riscalderà.

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Monica Messa

Mi abbandono con piacere alle lunghe ombre che mi oscurano il volto, blu come il cobalto, fredde come il granito. Che cosa mi resta da scrivere ormai? La mia piccola dose d'inconsolata fantasia che freme per essere imprigionata su un foglio bianco. A volte, nel farlo, mi sento una ridicola fattucchiera, tutt