Riflessioni 26 novembre 2016 · lettura 2 min · 2661 letture

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Fuori c’è un uragano che scuote le arterie e urla ai piedi innocenti sul fiume. A proteggere la mia voce è l’insepolta onda maestra dei miei viaggi. Viaggi oppressi da tutto ciò che hanno perso e che non hanno mai avuto, ma che vanno controcorrente alle energie artificiali. E, china sulle mie impronte, fuggo mentre il mondo chiacchiera. Mi aggrappo ai silenzi umidi e mi faccio travolgere dalle cose che ascolto dalla bocca della nebbia. Mi forgio le mani di petali nei mattini appena lavati, mentre gli occhi e il mio canto sudato diventano la luce che mi crea, essenziale per non essere cenere. E se bevo sillabe stanche, io mi riposo nei litorali incatenati al cuore. Così la traccia dei miei occhi si appende sulle pareti pullulanti e non lascia quell’identità insanguinata che palpita nell’odore lasciato nella casa deserta. E avverto quella sensazione strana di non essere mai nata quaggiù. Sotto le dita rimane sotterrata quella vita che non muore ma diventa un’isola immobile senza più radici. E l’odore nell’aria della casa deserta mi ricorda- ancora- ciò che mi faceva felice.

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Domenica Caponiti