In mezzo

Soli nel mesto limbo, retorico inciampo e senso, nel mezzo del cammino come il buon pellegrino. Intanto rimbomba il vociar e solita canea, tu uomo affranto non addenti più fragranza alla solita bottega. Il pane indurito non ti fa satollo, e nel campo di battaglia ti senti umiliato in mezzo a quella furia . Ora si scarica tutto il livore in quella baldoria, quartiere per quartiere. Non so più capire il mondo e mi nascondo fra le parole, a cercare quell'isola nel verso pulito o inquieto, e ramazzo il cortile per rimettere in ordine la mente confusa. Domani ... cosa sarà domani? Intanto si stempera il pensiero, incancrenito pure il magico verso, e la fiamma della passione lentamente si trasforma in cenere che dispersa ritorna nell'io interiore.