La poesia (domanda e risposta in duplice metro)

Cos’ è mai la poesia, in un mondo che va così in fretta, per uno che se parla balbetta nel timore che sia una bugia? Cos’è questa fissa mania di fermarmi davanti ad un foglio per coprirlo, perché non sia spoglio, e si riempia di malinconia? Cos’è mai la fraterna follia che di sera s’ insinua e mi prende per cantare una rima che rende un sorriso di gioia e malia? Cos’è questa attrazione che sento, quasi avessi una donna qui accanto, di proporle un romantico canto e se poi non lo faccio mi pento? ... Le risposte nei vicoli assonnati che esalano gli odori vespertini dei fumi dalle nari dei camini in batuffoli grigi ed argentati. Trovo forse i profumi di poesia nei silenzi sommessi e solitari, fra i sibili degli usci sulla via come guizzi di pesci dentro i mari. Ma, penso, non avrò parole adatte per contornare il senso indefinito di quel respiro semplice e infinito che dentro il petto scalpita e combatte.