Pessoa

Il poeta portoghese gioca tra i nomi, multipli di sé che vivono, aggrappati al non essere, nella propria esistenza, vaga distratto nel passo quotidiano, per vicoli azzurri, nel sole salato del mare, nell’ombra afosa del porto. Scorro, seguo il carattere, seppia su avorio che parla, passo di pagina in pagina, percorro col dito il margine, una tazza sbrecciata o la vita, e penso alla luce che passa, vetri e colori di mondi speziati, al sapore denso del vino, sparso a dipingere vetrate, dissacrate d’immagini sacre. La giornata scivola nei vicoli, Lisbona distratta, quasi dormiente, taglia il respiro, offre frutta odorosa e ride, mentre assopisco tra tinte pastello, e sogno, viaggio nei mondi contigui, guidato dai suoi eteronimi e dal poeta. Assaporo un caffè fin de siecle, mentre una lingua cadenzata, e rotonda, racconta di estetica e fatiche di penna, raccolgo gli spiccioli in tasca, sette monete e una castagna, e sparisco, bussando nell'ombra, nel tempo segreto.