Bora scura

Il cappotto grida esausto, incapace di scaldare il cuore, dalla lacrima d’inverno. Picchiato dal vento geme, si gonfia colpevole, ad accogliere vuoto e gelo. Mi raccolgo in un fumetto al vapore, a scaldare la punta del naso, sfuggente dileguato, un tratto di condensa a sfumare, l’istante di una vita, di molti passata e persa. Fa freddo e cammino, tremante contratto a pensare, il fuoco dipinge l’anima sulle pareti, ricordo di casa o di tana, l’ombra spalmata sul calore del rosso, a baluginare sul bianco di mura invisibili, ma dolcemente vere. Giro l’angolo e una sberla, di freddo pungente che taglia, guance e respiri, la Bora strappa l'anima e la butta, tra bottoni scuciti e sciarpe rapite, nel cielo del golfo, lontano, sul mare e i suoi mondi affacciati. Il cimitero dei berretti perduti raccoglie, respiro e limiti di molti, illusi della propria composta alterigia, spazzati via come riccioli di polvere, e dispersi, abbandonati oltre la linea, d'un orizzonte severo e vorace.