Stoffa di raglio

Dio o il diavolo li fece, asini e uomini viventi gli uni accanto agli altri nel cupo fondovalle del bosco, i primi a portare sul dorso la legna mozzata dai secondi? Occorrerà mai un diversivo per placar la sete di lavoro, imposta ma non desiderata, che fa tollerare la fatica, gli stenti e le foglie marcite senza il rimedio d'un esito? Pioggia che cade ininterrotta, alternata a raggi di sole ch'infierisce su comuni schiene, di questo vogliamo non tenere conto? Non c'è soldo che aggrada una schiavitù già dichiarata. Sotto ogni colpo di bastone, galvanizzato dalla carota, l'asino non si domanda perché spinga calessi tutto il giorno: gli basta un pasto preparato perbene col comodo giaciglio. Non così l'uomo: contraddizioni si contendono il suo cervello, dubbi e rancori gli salgono dallo stomaco ai neuroni... c'è un potere a comandare le disgrazie di un boscaiolo? Messo a dormire nella stalla il compagno di tetre mattine, il taglialegna di malavoglia consuma una frugale cena, martellandosi cuore e mente su diseguaglianze e abusi, sulla ragione dell'esistenza di disparità fra simili che non da fratelli si comportano, togliendosi il pane di bocca e bevendo bicchieri più aspri dell'amarezza che si scambiano. Cosa importa al quadrupede di quel che nasconde la manica del potere (mal) costituito? Sarà pur fra parentesi, vero, ma rimane un dialogo fermo sul fulcro della nostra crudeltà. Conta forse la stoffa di raglio o d'urlo? Entrambi si raccoglie un mesto seme avvelenato; ma se loro cavalcassero noi, non in guerra ci porterebbero, ma sui pascoli più nutrienti.