Non guardo, canto!

Non guardo più nei rami il fico adulto davanti all’uscio del capanno agreste dove stavo incantato sulle creste dei monti, in preda a un rito dell'occulto. Non guardo le ginestre profumate, gemme dorate nella macchia scura, quando il sole le bacia nell’altura, brillanti fino ai giorni dell’estate. Non guardo il merlo lesto e diffidente che osa oltre la siepe, nel giardino, mi studia, poi si fida e fa l’inchino per cogliere un nonnulla, riverente. Non respiro la grazia e più non sento l’alito delizioso del mattino che mi investiva, appena nel cammino immergevo il mio corpo a passo lento. Ma canto il fico, il merlo, e la ginestra, l’effluvio dell’aurora che, inclemente, mi spoglia, e disorienta la mia mente sorpresa, dopo il buio, alla finestra. Mi tornano col canto anche gli amori, in queste solitudini pudiche, tornano le compagne, vecchie amiche, che abitarono i giorni dei fervori. Ogni passo ricalca anche i rumori dei vicoli di allora, nei momenti che esalano emozioni e sentimenti ineffabili, e palpiti, e tremori.