Morte 27 aprile 2017 · lettura 1 min · 614 letture

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Trecento fette di me, una lama pura e il sottoscritto è diviso da ciò che era; tremila gocce d'acqua al secondo su metro quadro, una lama viva, e il buio del giorno è diviso da quello notturno. Trentamila lamenti, una lama sorda, società nucleare; Trecentomila granelli di polvere, nessuna lama e tutto resta vanità; rimane la scia d'un ombrello di passaggio, il colore della fretta, una lama nella folla, una lama per i polsi, una lama per finire... L'ama chi ama quella sola lama, miliardi di percosse, se solo vi fosse luce... Spirito battente, uomo- bestia, come carie che non dà pace e gabelle e carri sbatacchiati dalla foschia e angina delle idee; così ti sciacqui da te stesso? Troppo facile. Troppo... bello!

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Filippo Di Lella

Diplomato all'Istituto alberghiero A. Vespucci di Milano con voti appena sufficienti. Perché la poesia, perché la lirica o la letteratura? Libertà e il resto vola via.