Con la mia mano

Intreccio le reti dei miei naufragi mentre ritorno nelle parole di vecchie strade. E mi lascio fotografare il viso per non contrastare la rivelazione finale della mia solitudine. Io ho scelto di non avere volti nuovi. Di rimanere distante dalle linee affollate di rumore. Io ho scelto di non separarmi dalla vita anche se l'aria tempestosa mi ha maltrattato. Adesso, a faccia a faccia con gli astri rovinati, innaffio mattini riguardando il cielo. E la mia mano si riempie di tutte le cose lasciate all'ombra tra i sorrisi di mia nonna. E una lacrima si confonde nel pensiero di essere tornata consumata dal freddo, con un lento respiro nell'invito delle scale, e con un cimitero di cose scomparse. Ma rivedo- ancora- la bambina tra le rose ripetere a qualcuno che non sa: prendimi per mano asciugando questi fiori sperduti e bagnati di malinconia.