Poesia 23 novembre 2017 · lettura 1 min · 635 letture

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Di fronte al porto vecchio pare la torre mozza che si chini in cerca della magica Preonda di passi non lontana dalla riva. Sorelle naufraghe dei secoli lontani dan del tempo misura a chi con passo stanco a sera si prepara. Stremate brezze smuoiono, barche accarezzano il petto liscio del Benàco le nubi bianche ombre leggere tessono sui pascoli dei monti che si specchiano. Spesso, così, quando finisce il giorno la luce declinante si fa strada, si godono fuggevoli visioni di una letizia raramente data rientrando ove fui ospite grato. Nostalgica memoria mi riporta la luce di altri giorni di cui resta soltanto ciò che è stato sufficientemente amato. Lì, sotto il porticato d’edera si riempiono i calici e le voci che allietano le profonde solitudini. Tempi che sono morti in me rivivono, come ombre impolverate di memoria e provo un senso di rimpianto che non è il dolore, gli somiglia scomparirà quando la notte si riempirà di musica.

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Pietro De Simone