Personalizzazione d’inferni

Non importa se le mie natiche poggiano strette in un freddo angolo di pavimento, o se sono avvolte in fresche lenzuola profumate. Io sono quella di allora, la stessa anima. Anche se, migliaia di embrioni di pensiero sono passati da me, alcuni abortiti, altri già nati, anche se due sorgenti di luce hanno avuto la vita attraverso la mia, io sono quello stesso ramo storto che si contorceva senza respiro fra lacrime e rimpianti in un dolore invisibile - come non vederlo? - e costruendosi elaborati patiboli mentali. Passavo le sere ad architettare il tranello in cui cadere, il castigo da infliggermi. Disperazione senza un senso. Ancora temo che quel che ero possa ritornare, lo temo fin dalle ossa del mio scheletro bianco.