Ora è pioggia

Giugno, e non colgo l’estasi del giallo, né il soporifero canto di cicala, il sole non è sorto e qui non cala con i saluti in festa del mio gallo... E’ stagione di un’altra dimensione che sfugge alla catarsi di memoria, si stringe ad un paragrafo la storia, nella stranezza che fa confusione. Era tempo di mare e di orizzonti vastissimi, fin oltre ogni confine, che il cuore disegnava a un sogno affine, intorno alle albe e ai limpidi tramonti. E’ pioggia come dentro ogni pensiero che non dischiude al giorno il suo dolore, ai fiati che conobbero il candore di un’altra età vissuta a cuor leggero.