Morte 2 agosto 2018 · lettura 1 min · 530 letture

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Tra lo sfrigolare dell’acqua e lo sgocciolio di vetri, nel tintinnare ritmico della pioggia, la parola, rapida come il fare, passa di goccia in goccia saltando, correndo e rimbalzando fin su, tra le nuvole di ruggine, a ruggire sbranando materia celeste triturando sogni, sangue, fango, nugoli di api. Le emozioni nuotano sulla città, l’uomo senza testa balbetta, l’interno della sua giacca è vuoto però, se lo fa, apre un cappotto troppo largo e lì puoi vedere le galassie rincorrersi tutto si ricollega all’universo, la pioggia batte i marciapiedi e le puttane volano al paradiso. Brucia la città di pioggia, agosto restituisce i fulmini di Zeus dall’autunno, agosto martella sui poveri mendicanti di spirito, la cometa lunare non tornerà, i manoscritti si schiudono nell’ombra d’un bel temporale, fa freddo, fa sempre più... Freddo. Una birra mi salverà.

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Filippo Di Lella

Diplomato all'Istituto alberghiero A. Vespucci di Milano con voti appena sufficienti. Perché la poesia, perché la lirica o la letteratura? Libertà e il resto vola via.