Qui

Qui, perché di te respiro ancora le cose che non hanno forma e nome, qui, nel po’ di fumo, assorto come davanti ad un tramonto che s’ indora. Immerso in un pulviscolo di niente, una tarda mattina, grigia, e spenta, con la radio che gracchia sonnolenta, mi avvolge con le spire di un serpente. Mi tira giù nel gorgo in cui mi accendo di te nella memoria lunga e breve, è un battito, e l’immagine più lieve mi ammanta dentro un alito stupendo. Se la mia solitudine è mancina, i suoi tiri sovente hanno l’ebbrezza di far parlare i luoghi, e la carezza che all’ anima dà un’ anima vicina.