Sulla rete

Sulla rete di misfatti che invisibile ovunque s’estende lentamente percola poi si rapprende il rosso sangue di una trafittura che langue. Il compagno ancor caldo che il bavero mi stringe ha negli occhi un ultimo anelito poi nero il gelo della morte. Centrato con meccanica precisione da un verme immondo vestito da cecchino sui tetti rossi appostato dietro il comignolo d’un camino. Anche la casa diroccata da cui i colpi son partiti ha finestre con occhi increduli sbarrati e pareti come volti butterati, è nauseata.