Canto gotico

Traballa e di dimenticate voci s’avverte il brusio come goccia silente batte su pareti fragili e basta una banale incrinatura nel seriale scorrere dei giorni a far riemergere rulli di tetri tamburi immobili che smuovono zolle di solidi nella solitudine d’un delirio silente che sa di fine un autunno ambulante nei sentieri sfiniti di pellegrini senza meta o con scarpe malferme che conducono in labirinti invisibili dove dibattersi senza ali nella spenta mezzanotte d’un giorno nefasto è un forestiero impenitente questo giogo selvaggio che impugna lo scettro trionfante padrone tramuta in dolore ogni speranza è solo dentro in un angolo di mente che diventa un palcoscenico matto dove collassa il Pensiero legato al rogo della follia dentro un circo di satiri urlanti è la notte dei venti quando il cuore batte ma i rintocchi sono di morte