Natura 20 gennaio 2008 · lettura 1 min · 4306 letture

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Si rincorrono sui calendari di cartone mentre bruciano pagine d'inverno sono grige, il fumo denso porta via le illusioni mescolate ai colori delle stagioni. Si accavallano sulle spalle curve di chi muore che mai più vedrà l'ocra acceso di mille aurore quando il vento spolvera l'azzurro cielo. L'incedere perenne di ginestre gialle profuma l'aria la tinge con maestria come l'ondeggiare rosso dei papaveri nei prati. Miracolo pittorico senza cornice dove la terra si rigenera e colora anche la vita se pure calpestata ci dona frutti di speranza e d'attesa.

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Manuela Magi

Amo tutto ciò che mi permette di sognare e sogno tutto quello che mi permette di amare. Leggo spesso Neruda e in particolare un poeta sconosciuto che ha scavato nella mia anima fino a trovarne il nucleo dove erano sopite le mie emozioni. Muore la parola appena è pronunciata: così qualcuno dice. Io invece d