Ruggine.

Ruggine morì, sul suo chiodo, non bastò l’aceto di vino per riportarlo a noi e neanche il sorriso della mamma nero come un sudario steso lungo la via dopo il bombardamento… lo raccolsero, come cenere da un piatto, e lo buttarono in un gran pozzo nero di fango e petrolio insieme a tanti altri fratelli ferrosi a fondere nella fonderia. Raccontarono molto dopo, a tanti di noi, che i soldati al lavoro spesso si deconcentravano presi che ne so da un bel sedere o da un succulento panino e non guardavano la macchina operare. Di questi morti dissero ne contiamo a milioni. Il grande cancello, che delimita il cimitero, è pieno di ruggine non basta l’aceto divino a scioglierne il dolore… di lavoro si muore di guerra si muore d’amore si muore Oggi purtroppo anche di niente si muore.