Il canto delle voci e della luce

Il mondo geme sotto un cielo opaco, sa di ferro e di fumo, le strade trattengono passi senza nome. Chiama - non con parole, ma con crepe nei muri, con frutti marciti tra le dita. “Venite.” Tra fango e frutti spezzati – risponde Neruda: una pesca aperta cola sulle mani, il pane si spezza e profuma ancora, nei vicoli qualcuno ride a metà. La terra insiste, sporca, viva, e sotto le unghie resta il sole. Tra soglie chiuse – sussurra Dickinson: non bussare – ascolta - il vuoto tra due battiti il fiore che esita una crepa nella tazza lì una luce minima trattiene il giorno. io celebro i corpi che sentono, gridò Whitman: le mani larghe, il sudore, i piedi nella polvere, i petti che si alzano insieme -respiro su respiro - nessuno è solo quando il sangue ricorda la strada, canto carne e vento, fango e denti stretti, e il mondo riprende corpo in ogni passo. Allora tra pietre e ferri, tra fango e residui, qualcosa cede: una mano resta aperta, un passo non si ritrae, tra i cocci un filo verde insiste, cresce, pulsa. E senza nome, quasi senza voce, la luce ritorna batte nel petto del mondo, nel cuore che non smette di sentire.