Il mercato

Il mercato sotto casa mia Ha la voce del mattino, Roca, affannata, urlante. Profuma di caffé e di fritto, E sciorina – pastelli- I colori della tela Di un confuso affresco Le vecchie del mercato Vestono caldi colori Come alberi d'ottobre Che cercano invano Di inseguire il treno. Grassi mercanti scaltri Hanno rubato il garbo Dei pavoni vanitosi Che vedevo sui libri Della scuola delle suore Là dove umide mura Di gialla ocra dipinte Partorivano fredde scale Spalmate di muschio Profumate di menta Io e le mie trecce nere Ci sedevamo sopra, Il grembiulino alzato su mutandine bianche Come bucato al vento... ...Come i denti di Dio Quando sorride.