Fiori di parole

Sì, lo so, che non era una guerra. Nessuno era colpevole o innocente. Che non contava vincere. L’anima non è terra di conquista e neppure la mente. Ma mi piaceva ridere. Ignoravo il presente in quel modo impaziente da distratta passante senza meta. Qualche volta piangevo senza farmi vedere straziando la paura di cambiare il mio piccolo mondo. Nella notte, scrivevo graffiando i fogli fino a farmi male lasciavo tracce lungo i muri bianchi come chiocciola dopo il temporale. E il nuovo giorno indossava un sorriso in un fruscio di seta. Ingenuo paradiso da sfogliare libro di favole oppure margherita. M’ama o non m’ama sì, come la vita. I miei passi non sciupavano il prato volevano leggeri, non erano mai stanchi del colore di un’ erba inumidita. Bevevo i desideri dal fondo di un bicchiere sbeccato lavato in fretta, come le illusioni. Rattoppate bandiere sbiadite come il cuore. E fiori di parole sbocciavano, a ingannare l’inverno. Lampi gialli di sole solitari profumi tra le dita. Ma non serviva a scaldare la pelle non c’era mai abbastanza luce. Ora guardo le stelle dal posto dove nascono i sogni. Senza vento e nemmeno un rimpianto.