Sociale 26 marzo 2008 · lettura 1 min · 1295 letture

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Quando l’ode a mezzogiorno Avrà suonato per noi come campane a morto. Quando gli steli dei vecchi fiori Saranno appassiti piegati dalle onde del contempo E cuori avidi ne avran raccolto i petali profumati Per infiorare gl’aridi troni orientati ad occidente. E fiumi bianchi maculati d’azzurro inonderanno infine Le nostre vene atrofizzate, macerate nell’odio. E poi il battito del martello su quell’ultimo chiodo A crocifiggere ideali annegati nel sangue Come ardore e amore, senza più vita e speranza. E spegneranno le luci Spegneranno le luci, vedrete Perché andiamo via come uomini, non come eroi Seminascoste sotto le braccia le nostre bandiere ammainate Rimaste rosse perché bagnate nel sangue dell’ingiustizia. Ma nessuno lo vedrà Nessuno lo saprà Distratti da uno spettacolo televisivo ormai senza fine Noi saremo già andati via Neanche il profumo del ricordo Non una croce d’altro stampo Forse gocce di sangue A concimare ancora e ancora Una terra Ormai in via d’estinzione.

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