Fumo

Di una mattina d'autunno. Nebbia novembrina. Sigarette. Tra binari fumosi. Storie che vanno. Volti assonnati, verso un finestrino vuoto, gocciolante di pensieri. Cos'hai nell'anima, tu, su quel treno. C'è la malinconia, di chi ha lasciato, appena, mani cucciole nel caldo focolare. Mani che non vedono l'ora, che il buio ritorni. E con il buio il tuo ritorno. Volti persi, nel buio di un finestrino gocciolante. Volti persi, pensieri al domani. All'oggi che non finisce, quell'oggi che fa paura. Quell'oggi che non vuole futuro. Sigarette perse su un binario. Luci Soffuse tra giorni persi. Nascono per morire, per rinascere. Prima che qualcuno abbia la forza di un sospiro, la forza di accorgersi, che la vita è ancora là, sempre.