Morte 29 giugno 2008 · lettura 1 min · 986 letture

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Una di queste notti la terra si aprirà come ventre squartato e non sangue, ma fiele e magma saliranno al letto ove dormi, sognante e placido, (o) ingenuo bambino. La cicala e il gufo finalmente taceranno prostrati ai miasmi di zolfo e di curaro, i fiori tutti appassiranno, scolorandosi i petali nel grigio oblio di tal foschia. Incubo sarà il risveglio, mio dolce figliolo: un turbine di ossa, larve e ghigni dentro al caldo giaciglio, invero, bruciare scoprirai, spartendo teco il lutto che è la vita. E tu dimmi, danzi mai con il Diavolo, nel pallido plenilunio?

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