Sociale 28 luglio 2008 · lettura 1 min · 1013 letture

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La fronte del pagliaccio scolora senza pose da eroe, la storia ha labbra protese in altri baci. Le ballerine rapite si dimenano nella polvere come cigni dalle ali spezzate La sfera inferiore della clessidra ingoia sabbia non ne sarà mai sazia. L’infanzia fu nostra non lo sarà mai più, la vita è corta, come la gonna d’una prostituta.

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